已恢复寻常园景。
阿福腿一软跌坐在地。贾叔明却神色平静，反而笑道：“来了。”
“什么来了？”陆岳翁问。
“周慕云说的‘影子’。”贾叔明望着池水，“不，或许该说——‘镜子’。”
卷三莲池倒影
贾叔明吩咐阿福去歇着，亲自收拾满地狼藉。他将那尊豇豆红柳叶瓶小心放回原位，又蹲下身，一片片拾起青瓷碎片。子砚要帮忙，被他抬手制止。
“这些碎片很重要。”他说，“你们看断口。”
陆岳翁拈起一片。瓷器断口本该是参差的，这片却光滑如镜，甚至能映出人影。“这……不像摔碎的，倒像是被极薄的刀片整齐切开。”
“不是刀。”贾叔明将碎片拼合——那是一只明龙泉窑青瓷莲瓣碗，此刻碎成三十六片，每片形状、大小完全相同，宛若用尺规量着切割而成。“是‘空间本身’出现了整齐的裂隙。”
他起身走到书房西壁，推开一幅沈周《庐山高图》的摹本，露出墙内的暗格。格中无金银珠宝，只整齐码放着数十卷手札。他取出最旧的一册，纸色焦黄，封皮题签：《丙午异闻辑录》。
“这是先父的手稿。”贾叔明抚过封面，“他从二十五岁起，每遇丙午年便记录苏州发生的异常事件。光绪三十二年、民国七年、一九六六年、一九九〇年……到今年，正好是他预言中的‘第七个丙午’。”
子砚翻看手稿。蝇头小楷记录着各种匪夷所思之事：一九六六年，拙政园远香堂前的石板路，一夜之间全部左右颠倒，原本东侧的纹样到了西侧；一九九〇年，网师园殿春簃内的琴砖，在无人弹奏的情况下，连续三夜自发鸣响，声如古琴。
“所有事件都有共同点。”陆岳翁沉吟道，“第一，只发生在园林或古迹；第二，都涉及‘镜像’或‘倒错’；第三，事件后必留下某种‘印记’。”
贾叔明点头，指向窗外池塘：“比如现在。”
三人再次望向池水。水面恢复了平静，但仔细看，会发现池中游鱼的影子与实际鱼身游动的方向完全相反——鱼往东游，影子却往西去。
“这是什么时候开始的？”陆岳翁问。
“昨夜雨后。”贾叔明说，“我寅时起身观雨，那时便注意到了。起初只是几条鱼，现在……”他数了数，“七十四条锦鲤，影子全部反向。”
子砚忽然想起什么：“贾爷爷，您早餐时说的那局棋，周慕云是在灵岩山下的？”
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