他自己怎么出来的？”
朱雄英身子一僵。
他转过头，看着李景隆，神色悲凉到了极致。
“谁告诉你，他是从里面出来的？”
李景隆愣住了。
刺骨的寒意顺着脊梁骨直冲天灵盖。
如果是从里面封墙，必然会有缝隙，会有松动，会有无法抹平的痕迹。
想要造出眼前这堵完美的、连蒙古人的猎犬都骗过去的“废墟”。
只有一个办法。
工匠站在外面。
一块砖，一块砖，把自己活路彻底封死。
最后，用自己的手，一点点抹平缝隙，把这里伪装成一个毫无价值的烂泥坑。
“他在外面。”
朱雄英的声音在发抖：“他把两个孩子封在里面，把自己关在了外面。”
“外面是地狱，是三十万吃人的恶鬼。”
“他没给自己留退路。”
“因为只要有一个洞，只要有一点缝隙，里面的味道就会飘出来，鞑子就会发现。”
朱雄英突然站起身。
“他把生机留给了孩子，自己站在外面，等着被那群畜生撕碎。”
“他在赌。”
“他在赌大明没亡！他在赌孤能打回来！赌孤能在他这苦心经营的活人冢烂掉之前，站在这儿！！”
砰！
朱雄英一脚踹在那块磨盘石上。
纹丝不动。
“起开！！都给孤起开！！”
李景隆疯了。
他扔掉刀，冲上来用肩膀死死顶住石头的一角：
“快点！都他妈给老子快点！给老子轻点！别搞出大动静！里面要是还有人……经不起吓！！”
“是！！”
狭窄的甬道里，几十名锦衣卫齐刷刷卸掉铁甲，只穿着单衣。
这就是一场与死神的拔河。
没有工兵铲。
所有人都在用手搬，用肩膀扛，用牙齿咬。
指甲翻卷了，没人哼一声；
手指磨烂了，在衣服上蹭蹭血继续搬。
这是一座坟。
但没人知道，里面埋的是尸体，还是大明最后的希望。
……
墙内。
黑。
完全的、黏稠的、和埋在棺材里那种让人喘不上气的黑一样。
时间在这里是死的。
…。。