像锅底刮下来的那层油垢，又像上了釉的陶，硬邦邦的，边缘卷起来，卷边底下是红的，红得不正常，红得发紫。
最怪的是——不流血。
崔天阳用手指头在伤口边上轻轻按了一下。
烫的。
不是发烧的那种热，是那种“刚从灶上端下来的锅”的热。
“疼吗？”他问。
“不疼。”韩铁山说。
“一点不疼？”
“一点不疼。”韩铁山想了想，“就是热。跟揣了个火盆似的。”
崔天阳把纱布盖回去，站起来。
“方处长。”
“嗯。”
“这不是病。”
方处长看着他，没说话。
“这不是病。”崔天阳又说了一遍，“这是糊了。”
“什么意思？”
“我不知道什么意思。”崔天阳说，“我只知道，东西烧过头了才这么黑，才这么亮，才有这个味儿。这不是烂，这是糊。”
他转过身，看着门板上躺着的韩铁山。
“你们受伤那天，”他忽然问，“屋里是不是点了香？”
韩铁山的眼睛动了一下。
方处长猛地转过头来。
“你怎么知道？”
“我闻出来的。”崔天阳说，“香味还在他伤口里。不是檀香的味儿，是檀香烧过了的味儿——灰的味儿。”
…………
半个钟头之后，正院的廊下摆开了三张八仙桌，拼成一张长桌。
桌上铺了白布，摆了十几副碗筷——不是碗筷，是茶碗、脉枕、血压计、听诊器，还有几本翻旧了的医书。
人陆陆续续到齐了。
崔天阳站在墙角，靠着柱子，看着这一屋子人。
他这辈子没一次性见过这么多大夫。
西医那边坐了五六个，都穿着白大褂，里头是中山装或者军装，最年轻的二十来岁，戴副眼镜，手一直在抖；年纪大些的，五十上下，头发梳得一丝不苟，脸色板着，谁也不看。
中医那边人少，只有三个。一个四十来岁的，穿灰棉袍，正拿手指头敲桌子；一个六十多的，闭着眼，不知道是不是睡着了；还有一个，就是方才跟着护士进来的那位，坐在最边上，一直没说话。
方处长站在长桌一头，手里拿着个本子。
“诸位同志。”他开口，声音不高，可屋里一下就静了，“今天请
…。。