院子不大，一进，正房三间。院子里种着一棵枣树，树底下摆着一张石桌，桌上放着一个搪瓷缸子。
正房的门开着。
一个男人坐在桌后头，正在看文件。
四十来岁，瘦，戴一副圆框眼镜，穿一件灰布棉袄，脚上是一双黑布棉鞋。
他抬起头。
“崔天阳同志？”
“是我。”
“坐。”他指了指对面的椅子，“我姓陈。”
崔天阳坐下来。
老陈把文件合上，放在一边，端起搪瓷缸子喝了一口。
“喝水吗？”
“不喝。”
“那我就不客气了。”老陈把缸子放下，“方振国跟我说了你的事。”
“嗯。”
“他说，你能‘看火’。”
崔天阳没说话。
“我不信。”老陈说。
崔天阳抬起头。
“我不信这些。”老陈说，“我是念书出身的，学过物理，学过化学。我不信一个人能‘看’见火。”
他停了一下。
“但是方振国信。他这个人，不信邪，可他信事实。他说他亲眼看见你拿一口锅，把一个枪打不中的人给扣倒了。”
崔天阳没说话。
“所以我把你请来。”老陈说，“我不问你信不信，我只问你一件事。”
“您说。”
“这种事情，”老陈说，“以后还会有吗？”
崔天阳想了想。
“会。”
“多吗？”
“我不知道。”崔天阳说，“可我觉得，不会少。”
老陈点点头。
他从抽屉里拿出一样东西，放在桌上。
一个本子。
牛皮纸的封面，很厚，边角是新的。
“这是什么？”
“本子。”老陈说，“给你的。”
崔天阳拿起来，翻开。
第一页是空的。
只有右上角，用钢笔写着一个数字：〇〇一。
“这是什么意思？”
“意思是，这是第一本。”老陈说，“以后还会有第二本、第三本。”
“给谁的？”
“给能写的人。”老陈说，“我打算成立一个组，专门管这类事。人不多，三五个，都归我管。你算一个。”
崔天阳捏着那个
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