听江时序说起爷爷当年的事，她忽然觉得那些记忆又回来了。
她从小到大，生在西南边陲，长在大山云海，她总觉得自己生得偏僻、活得渺小、无人记得。
也总觉得自己是被落在角落的人。
可今日站在这里，站在祖国最盛大、最庄严的土地上。
她才真正明白，国家从来没有忘记边陲。
是啊，几十年风雨兼程。
一代代先辈南下戍边，一代代青年上山支边，一代代知识分子扎根远山，一代代军人守住国境线、守住山海、守住万家灯火。
云城的山，云城的水，云城每一寸偏远土地，以及每一个像她一样平凡长大的孩子，从来都被稳稳托举，被默默守护，被山河庇佑，被家国惦念。
她深吸了一口气，目光望向远处的城楼。
红旗在风里翻卷，呼啦啦的响声隐隐传来，像一段遥远的回音。
她轻轻笑了一下，眼角有泪光一闪，但很快被她眨掉了。
江时序没有说话。
他只是静静地站在她身边，看着她的侧脸。
风从长安街穿过来，吹动她额前的碎发，也吹动她耳边垂下的那缕黑发。
他轻轻替她撩了撩鬓边头发，牵着她的手，继续往前走。
广场上的游人三三两两地聚着，有举着手机拍照的，有牵着孩子慢慢走的，有在旗杆下静静站着的。
走到广场中央，许诗念抬眼，视线缓缓落向城楼，最后定格在那张熟悉的画像上。
一瞬间，她眼眶毫无预兆地热了。
随即，一滴眼泪无声无息地从眼角滑落下来。
这幅画面，她以前在课本上、电视上见过无数次。
隔着画面，她只觉得宏伟、气派、壮观。
可真正双脚踩在这片土地上，感受完全不一样。
不是用“壮阔”两个字就能说完的。
她忽然想起小时候，爷爷坐在院子里的藤椅上，收音机里放着老歌，他闭着眼睛跟着哼。
她问爷爷哼的是什么，爷爷说，是咱们的根。
那时候她不懂，现在站在这儿，她好像有点懂了。
江时序站在她半步之外，静静地陪她站着。
从小到大，他在这里见过太多人在这幅画像前流泪。
老人，小孩，穿军装的，戴安全帽的，从大巴车上刚下来的五湖四海的游客。
他们站在这里，仰着
…。。