台前。
白寡妇还在搓灯芯，一根一根，手很稳。
“白掌柜，”崔天阳在柜台边上的一张矮凳上坐下，“我跟您聊两句。”
“聊什么？”
“聊您儿子。”
白寡妇的手停了。
这一回，停得比较久。
“你怎么知道我有个儿子？”
“猜的。”崔天阳说，“您这铺子里，没男人。可柜台后头那排架子，最高那一层，擦得比底下干净。”
白寡妇抬起头。
“那是我儿子擦的。”她说，“他个子高。”
“人呢？”
“走了。”
“去哪儿了？”
白寡妇低头，接着搓灯芯。
“入坛了。”她说，“三年前。”
屋里静了一会儿。
“什么坛？”
“一贯道。”
崔天阳没说话。
白寡妇搓了一根，又搓一根。
“他十九岁那年，生了一场病。”她说，“发烧，烧了七天，人都不认了。我请了大夫，吃了十几副药，不管用。”
“后来呢？”
“后来有人跟我说，坛里能治。”白寡妇说，“我就带他去了。”
“治好了？”
“治好了。”白寡妇说，“三天，人就清醒了。”
她抬起头。
“同志，你说，人家救了我儿子的命，我能不供吗？”
崔天阳没接这句话。
“他现在在哪儿？”
“不知道。”白寡妇说，“三年前走的，走的时候说‘娘，我进去了，以后就不常回来了’。”
“就一直没回来？”
“没有。”
“信呢？”
“没有。”
白寡妇的手停了一下。
“头一年，还托人带个话。第二年，就没了。”
她低下头，把那根灯芯搓完，放在一边。
“同志，”她说，“我知道你们要抓他们。”
“嗯。”
“我不拦着。”白寡妇说，“可我求你们一件事。”
“您说。”
“抓着了，问一句，我儿子还在不在。”
屋里又静了。
崔天阳坐在那儿，看着她。
这个女人的脸很平静，可她的手，一直在抖。
…。。